Еду я тут на днях на электричке. На работу, в Питер. Ибо, живу на самой его окраине, куда метро ещё не довели. Потому что для Метрополитена моя окраина это практически другой город. Пушкин. Самый европейский город, между прочим из всех европеизированных городов России.
Впрочем, я отвлёкся. Так вот, еду я, еду, а рядом женщина по телефону разговаривает. Не то что бы громко, но весь вагон слышит: «…впервые за столько лет еду на электричке… так страшно… в голове одна мысль — СЕЙЧАС ОГРАБЯТ!»
Утром, в 9 часов, в будний день. В самом спокойном с криминальной точки зрения Пушкинском районе. А такое ощущение что она через гетто в Нью-Йорке пробирается.
Не знаю, почему Нью-Йорк, я просто наших гетто не знаю. Кстати, один американский комик рассказывал, что живя в Нью-Йорке он нашёл отличный способ избегать ограбления — говорить с русским акцентом. Там русских боятся.
И то правда, Голливуд столько миллионов потратил изображая нас умными и жестокими психопатами, что не удивительно.
А тут у нас кто-то на электричке ездить боится. К чему я это веду? Да страх этот от одной единственной мысли, которая когда-то зародилась в сознании, а потом росла, росла как сорняк и выросла. А теперь контролирует часть картины мира своего хозяина.
Отсюда, как говорила одна герцогиня из Страны Чудес, мораль — пропалывайте свой ментальный огород. Не дайте ему зарастать сорняками. Не нужными и вредными мыслями, страхами и пристрастиями. А то когда они вырастут, для борьбы с ними понадобится либо психиатр, либо чукотский шаман.
Тот, которого как то чуть не сбил поезд. А потом, когда он слышал свисток закипающего чайника, хватал молоток, бежал на кухню и расплющивал невинный кухонный прибор ко всем чертям, приговаривая: «Их нужно убивать пока они маленькие».
Со страхами та же фигня.